Tony Raful (Listin, 7-5-13)<\/p>\n
Que se muera un poeta es una p\u00e9rdida casi sideral, que se ausenten sus sonidos, el ce\u00f1idor de sus auroras, la palabra tel\u00farica que trepa los balcones y los tejados en nocturnas serenatas de amor; que se muera un poeta es un cataclismo, se horada el cielo y la mirada, la lluvia gris del invierno, el p\u00e1lpito de una baja sensible que dificulta el acopio del amor, ese tejido dulce que es se\u00f1uelo del coraz\u00f3n, \u00e1pice de los besos y la ternura; que se muera un poeta es una noticia imposible de saldar, queda su imagen auditiva blanda y querida, quedan sus pasos, su estela \u00a0rumorosa de met\u00e1foras y conciertos; que se muera un poeta es crear un vac\u00edo como la rosa del poeta que no lo llena nadie, un imposible trajinar \u00a0de llanto y pesadumbre.<\/p>\n
Jacques Viau Renaud, un joven poeta haitiano, se hab\u00eda integrado a la sociedad dominicana desde muchos a\u00f1os atr\u00e1s, cuando su padre Alfred Viau, perdi\u00f3 las elecciones presidenciales de Hait\u00ed frente a Francois Duvalier, el t\u00e9trico dictador que oprimi\u00f3 a su pueblo. Alfred, su padre, se refugi\u00f3 con su familia en Rep\u00fablica Dominicana, en una de esas condescendencias del dictador Rafael Trujillo, para con algunos exilados y perseguidos en sus pa\u00edses. Esta actitud ten\u00eda precedentes en la acogida de los refugiados espa\u00f1oles de la guerra civil y en la aceptaci\u00f3n de refugiados jud\u00edos, abriendo las puertas del pa\u00eds a esas emigraciones. Jacques, mulato en un pa\u00eds como Hait\u00ed, donde las diferencias entre mulatos y negros podr\u00edan contribuir a explicar sus contradicciones y tragedias, se integr\u00f3 \u00a0entre nosotros, ejerciendo el magisterio y vincul\u00e1ndose al mundillo intelectual dominicano de la \u00e9poca. De ojos grandes amarillentos, Jacques impresion\u00f3 entre los m\u00e1s j\u00f3venes por su car\u00e1cter, su formaci\u00f3n intelectual, por su rigor, por su forma educada y formal, granje\u00e1ndose la simpat\u00eda de todos los que lo conocieron.<\/p>\n
Lo sorprendi\u00f3 Abril, las llamaradas de la guerra, el duro y cruel escenario de la muerte. Y no vacil\u00f3 un instante en sumarse \u00a0a los j\u00f3venes que en la cuesta de Villa Francisca, opusieron valiente resistencia a la intervenci\u00f3n extranjera. Pero, \u00bfqu\u00e9 hac\u00eda un poeta en un comando de la guerra? \u00bfQu\u00e9 buscaba un hombre de dulce estampa en el fragor de los disparos, en medio de gritos y quejidos, de morteros y bombas? Si este poeta llevaba en su mochila los l\u00e1pices y los versos de una tempestad de colores y sue\u00f1os, si ten\u00eda su bit\u00e1cora de ocurrencias, de lloviznas y de muchachas hermosas a las cuales cautivaba con su verbo, con su tramado pausado de im\u00e1genes, con su ret\u00f3rica, con sus gestos. Lo sorprendi\u00f3 Abril, llamarada de utop\u00edas y proclamas, la energ\u00eda de una Patria que no era la suya pero que lo hab\u00eda acogido con sutil y vaporoso ensue\u00f1o de primaveras. Jacques escribi\u00f3: \u00bfEn que preciso momento se \u00a0separ\u00f3 la vida de nosotros, en qu\u00e9 lugar\/ en que recodo del camino? \/ \u00bfEn cu\u00e1l de nuestras traves\u00edas se detuvo el amor para decirnos adi\u00f3s? \/ Nada ha sido tan duro como permanecer de rodillas\/Nada ha dolido tanto a nuestro coraz\u00f3n\/ como colgar de nuestros labios las palabras de amargura\u201d. En otro de los poemas de su obra p\u00f3stuma, \u201cPermanencia de llanto\u201d, parece describirse a s\u00ed mismo cuando dice: \u201cJoven corajudo, he aqu\u00ed tu tumba reci\u00e9n cavada\/ Oh pobre muchacho, no dejaste tu semen fruteciendo en la tierra\/ no pudiste sembrarte en la mujer que amabas\/ No te dieron tiempo\/ Pero no importa\/ Yo me declaro tu hijo\/ y en tu nombre elevar\u00e9 mi voz\/porque en mi nombre sellaron tus labios\u201d. Jacques muri\u00f3 con apenas 22 a\u00f1os y no pudo sembrarse en la mujer que amaba.<\/p>\n
Jacques Viau ten\u00eda un sue\u00f1o y un ideal que era liberar a Hait\u00ed de la dictadura de Duvalier, y para ello procur\u00f3 contactos y v\u00edas de compromiso para internarse en Hait\u00ed y librar la lucha contra la tiran\u00eda, pero abril de 1965 lo sorprendi\u00f3 en las calles rebeldes de Santo Domingo. Uno no se explica todav\u00eda su muerte, aquellas heridas que mutilaron su cuerpo, su presencia en medio del estruendo, un poeta que escribi\u00f3: \u201cQue los hambrientos \u00a0comprendan que la vida les pertenece\/ Que el callado pla\u00f1idor de las calles\/ edifique con lo que nunca sus manos han tocado\/ Que el viento socave el armaz\u00f3n del llanto\/ Es preciso que el silencio deje de secundar nuestra voz\/Que las sombras depongan su hostil armadura ante la vida\u201d. \u00a0 El 21 de junio de 1965, su padre, Alfred Viau, abraz\u00f3 al presidente constitucional, Francisco Caama\u00f1o en \u00a0el velatorio, lleno de llanto y diciendo, \u201c\u00a1Presidente, Presidente, es mi hijo, es mi hijo!…\u201d. Otro poeta, Juan Jos\u00e9 Ayuso, lo vio esa noche estrellada cruzando el cielo hacia la otra parte de la isla, \u00a0iba \u201cmontado en una estrella, abriendo un surco claro para \u00a0que el sue\u00f1o quepa\u201d.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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