Esta solemne dedicatoria es propiedad exclusiva de la esposa del Profesor Juan Bosch, sus hijos, nietos, sobrinos, primos y del amplio \u00e1rbol geneal\u00f3gico e ideol\u00f3gico que \u00e9l hubiera echado del templo con una escopeta de doble ca\u00f1\u00f3n o un tira piedras nuclear. Ustedes no tienen la culpa de que nuestro Insigne Maestro hoy sea una mercanc\u00eda despachada por las manos sangrientas de muchos de sus antiguos seguidores. Tambi\u00e9n lo ha sido El Che. Ch\u00e1vez, Fidel y Lenin ya tienen sus camisetas. Esta metamorfosis va de la realidad al mito, a la moneda infiel que flota. Es el objeto de un trueque cotidiano.<\/p>\n
En hora buena, os invita La fundaci\u00f3n Juan Bosch. Nos acompa\u00f1a el logos morado que una vez fue blanco y rojo y que hoy es una pintura abstracta, digna de un Picasso desolador. As\u00ed es el partido que nos libera de la falsa democracia cada 4 a\u00f1o, el Club JB, el Comit\u00e9 de difuntos ap\u00e1ticos que resucitan de la nada para morir otra vez. No hay un emblema ni un color que abra el camino hacia la universalizaci\u00f3n verdadera del gu\u00eda inocente de tantos fracasos pol\u00edticos ignorados. Bajo un aplauso atronador que asusta los recuerdos de Mandela y Lumumba, arriban los te\u00f3ricos felices del ventorrillo internacional. De pie, por favor. Hum\u00edllense frente su propio cad\u00e1ver.<\/p>\n
No se excluye La Gran Marcha Verde, consagrada para salvar el casabe. Hay un homenaje al vac\u00edo. La ofrenda desflorada desmiente la grandeza de Dios. Me honro en presentarles la calle sin asfalto, un mill\u00f3n de elefantes blancos sobre valuados por las u\u00f1as de los arquitectos del arte de pintar un parque sin corsarios, el boulevard en ruina, la torre que no puede afrancesarnos ni hatianizar el perfume de la hispanofilia.<\/p>\n
Los arque\u00f3logos proclaman el tri\u00e1ngulo de un exilio que genera m\u00e1s vagancia bien pagada, y la gorra del chapeo inteligente Un minuto de silencio para la estrella sin luz propia, la carnicer\u00eda oscura donde brilla el amor, la barber\u00eda sin cabezas, el partido sin ley, los partidos sin futuro de este para\u00edso sin purgatorio, la asociaci\u00f3n disociadora del buen humor negro, el Simposio marino de la fundaci\u00f3n global del chicharr\u00f3n del pudor, el taller propicio para la poes\u00eda de un planeta que no se ha descubierto, la boca mercenaria y risue\u00f1a, el sancocho cultural en Trompilandia, el matadero electoral dom\u00e9stico.<\/p>\n
Triunfo la tesis de la dictadura con apoyo comercial. Triunf\u00f3 el pentagonismo pero el imperialismo sustituto es camale\u00f3nico. No deja de morderse la cola. Tampoco de nutrirse de genocidios indiferentes. El fraude sublimar ha sido descubierto. El juego de la honestidad es limpio. Hay que releer los cuentos escritos para un nuevo exilio. A falta de una foto, La Ma\u00f1osa del Profesor no se despierta nunca. Adyacente al de Trujillo, est\u00e1 el puente humillante, una l\u00ednea solitaria en un discurso vac\u00edo, una bandera sin sentido, un p\u00f3dium desgraciado, un desfile de sordos. Aunque Dios no se cuestione, todo lleva su nombre, Profesor.<\/p>\n
El no tiene la culpa de ser inmune a gloria. El Gran maestro ya no es Juan Pablo D, ni Juan B, ni Jos\u00e9 FB, y mucho menos Gregorio L. El pante\u00f3n decadente vende su memoria por una mirada ambigua. Los nuevos caudillos maman estas tetas con la envidia de los geniales fantasmas. Entre ellos posa abrazando con delirio la banda presidencial, el pastor de la agricultura educacional, el hermoso DM, posando en el banco cibern\u00e9tico el genio LFR afila sus colmillos sangrantes, desesperados por 4 a\u00f1os m\u00e1s de amor a la patria. Hay una universidad en la lista de los cuerpos desaparecidos sin tirar una bala perdida frente al cementerio acad\u00e9mico de la estaci\u00f3n Am\u00edn Abel Hasb\u00fan.<\/p>\n
Todav\u00eda no desaparecen las siglas de una suma de cloacas partidarias. Casi todos eructan siglas caprichosas para el reparto humanitario. El arco iris desmiente la autenticidad de sus colores. El poder arrastra un pueblo mendigo hacia un para\u00edso de putrefacci\u00f3n encantador. El amado gigante hostosiano, marxista no leninista, no puede celebrar su propia muerte en paz. Es el Genio cautivo de quienes defienden el derecho a matar, el derecho a ser feliz a costa de los s\u00edmbolos vac\u00edos.<\/p>\n
La sucesi\u00f3n vive del pasado y crea c\u00e1rceles para celebrar la cultura que no se rompe en pedacitos luminosos. No se puede disentir del rezo er\u00f3tico. La democracia vende radios que no gritan. El periodismo est\u00e1 en las tinieblas de la obediencia civil. Padece de amnesia digital. El r\u00edo est\u00e1 en peligro de extinci\u00f3n. Tambi\u00e9n las habichuelas, los sostenes po\u00e9ticos, el perfume JB, o la escuela JF o las quinielas premiadas, a nombre de los difuntos desaparecidos.<\/p>\n
Ah\u00ed est\u00e1 la feria seductora de alcobas, el festival del silencio, la cinta cortada, los pantys morados, la pluma de papagayo que nunca fue fuente, el cuento de la mujer de Don Pio. \u00bfD\u00f3nde est\u00e1n estos personajes milagrosos? \u00bfQuien le otorg\u00f3 el poder del miedo, la excusa barata para taparse los o\u00eddos, para maquillar el and\u00e9n, el coronel que huye sin un l\u00e1piz robado, el juez que nunca libera a los vencidos, la correa s\u00e1dica, el cigarrillo apagado entre los dedos de un pensador, la gran pose de la oposici\u00f3n de la tercera edad, los hijos de la cuarta, el prost\u00edbulo del color sagrado que m\u00e1s te gusta?<\/p>\n
El gran legado es que nadie desaf\u00eda el silencio. A nadie se le ocurre vomitar sobre las toallas de un orgasmo vendido para iluminar la alfombra roja del crep\u00fasculo interior de los sabios de sobaco. Nadie desaf\u00eda el derecho a un minuto de pobreza. La c\u00e1mara de cuenta rompe el ritmo de la lectura anti po\u00e9tica, el piano redentor gime y la hermosa voz infantil siempre le canta al Gran Maestro que se oculta detr\u00e1s de las tizas mundana, mientras los embajadores invitados pintan una religi\u00f3n para el opio de los tontos y los c\u00f3nsules inventados por el para\u00edso juegan monopolio en el exterior del poema.<\/p>\n
\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 el poeta perdido, Ren\u00e9 del Risco? \u00bfD\u00f3nde est\u00e1 La Joven poes\u00eda que se aliment\u00f3 de Roque Dalton, de Bob Dylan y del gran Andr\u00e9 Bret\u00f3n, del Cesar Vallejo que no conoci\u00f3 la cultura pragm\u00e1tica ni el fascismo popular silenciado por la inteligencia que ahora convierte en mercanc\u00eda el olvido? Falta la calle Pedro Peix y el maquillaje del Maestro Antonio Fern\u00e1ndez Spencer; La Sorprendente poes\u00eda amurallada en el surrealismo de Altazor, los independientes desaparecidos del Regueton de la libertad.<\/p>\n
\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 la di\u00e1spora silente y humillada? Como victoria p\u00edrrica, queda la memoria invertebrada de este ilustre despotismo. Las garras del lobo caen airosas en cualquier mesa del billar cultural. Cualquier calle es falsa. Soy un ingrato, un ap\u00e1trida sin sentido com\u00fan. Antes de que me den otra pastilla para mi deliciosa invisibilidad, ya tome las precauciones del jaraquiri del poema. Cada vez que regreso quemo una nave de papel higi\u00e9nico. Cuando abro los ojos, la comedia devora su piel prometeica. No creo en el patriotismo del deber. \u00bfPara que antologar las mentiras? \u00bfSe puede so\u00f1ar en un lugar donde la utop\u00eda est\u00e1 en coma? Yo creo que s\u00ed. Por favor, para romper la monoton\u00eda triunfalista, capen el aburrimiento, poni\u00e9ndole este espejo tonto a la democracia. Aguardo una jugada infantil para que el verano tenga otra gracia. No me tomen en serio.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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