Marcio Veloz Maggiolo (Listin,<\/p>\n
La Torre de Papel) (Para Jorge Luis Borges, algo tard\u00edamente)<\/em><\/strong><\/p>\n Hay torres de marfil, pero tambi\u00e9n las hay de papel. En \u00e9stas podr\u00edan no existir verdaderos anaqueles aunque s\u00ed imaginarias estanter\u00edas que vienen a ser lo mismo, por lo cual centenares y centenares de p\u00e1ginas flotantes sonreir\u00edan burlonamente cuando alguien con paso \u201cralentizado\u201d por los a\u00f1os, trata de conocer sus secretos. Ciertamente me da miedo confesar que vivo en una Torre de Papel. Borges no la ve\u00eda, pero, igualmente, a veces la imaginaba.<\/p>\n Les voy a hacer ahora una corta historia sobre eventos que acontecen en estos tipos de torres: Don Sergio sudaba vocabularios completos y un d\u00eda, revisando su anciana biblioteca se dio cuenta de que las manchas negras en el piso no eran insectos, sino letras y al armarlas en compa\u00f1\u00eda de su nieta se dio cuenta de que estaba sudando p\u00e1ginas y p\u00e1ginas de Don Quijote, lo que comprob\u00f3 revisando el libro y percibiendo que algunas carillas en blanco pudieron ser el espacio de las letras que sudaba y escapaban del libro por cuenta propia, entonces se puso en guardia\u2026 Llam\u00f3 durante horas buscando auxilio, pero cuando su nieta regres\u00f3 del colegio, las letras hab\u00edan vuelto a ocupar, en el orden exacto, las estanter\u00edas y el libro del cual hab\u00edan escapado.<\/p>\n En la imaginaci\u00f3n de don Sergio, sin embargo, los espacios en blanco formaron una torre.<\/p>\n Como practico a veces mi deseo de no escuchar, ejercito con malicia mi sordera. Ella es la p\u00e1gina en blanco de sonidos que esperan. Los ciegos son una cosa y los sordos otra. S\u00e9 que aquello que no oigo, son como letras que resbalan desde mis orejas y cayendo al suelo, mueren resecas por el sol de los tr\u00f3picos, no pudiendo retornar al lugar originario.<\/p>\n Pero en el caso de don Sergio no acontec\u00eda de ese modo. En eso mi sordera quiz\u00e1s pudiera parecerse a la sudoraci\u00f3n del abuelo. Ahora la manejo para que las palabras se estrellen sobre el piso con fi nes may\u00e9uticos, pero no malsanos, de desconcertar a mi interlocutor. S\u00f3crates me perdone y los neoplat\u00f3nicos por igual. Es como un gozoso experimento mefi stof\u00e9lico practicado por Werther mientras fue sordo de solemnidad. Cuando algunos creen que estoy oyendo he dejado, adrede, de escuchar. Entonces r\u00edo como todo un perverso. El desechar sonidos, es \u201cdespalabrar el idioma del otro\u201d. Pero llegado el d\u00eda del anti-ruido, le rindo pleites\u00eda a mi silencio provocado. Para eso sirven las p\u00e1ginas en blanco de mi torre de papel, donde anoto mentalmente los fallos ajenos, los silencios y las risotadas interiores.<\/p>\n Toda torre, de cualquier material y la de papel a\u00fan m\u00e1s, es como un silencio en blanco, (un silencio impoluto), estimulado por la voluntad del artista. Hay que identifi carla porque es silencio atesorado en escondrijos a veces invisibles donde un polvo estelar intenta penetrar el contenido de sus tesoros, pensamientos que duermen en cada una de sus p\u00e1ginas. Se dice que en las noches las p\u00e1ginas en blanco de los libros tambi\u00e9n en blanco conversan, y que el esp\u00edritu vidente por haber sido ciego, de Jorge Luis Borges, dirige las conversaciones con su notable experiencia centrada en bibliotecas teos\u00f3fi cas y mitol\u00f3gicas fl otantes en los universos astrales, todas orales, y se supone que dictadas por un Funes, memorioso como los tantos amigos del cascarrabias Jorge Lu\u00eds.<\/p>\n Mi torre no es la de marfi l, in\u00fatil y llena de frases huecas, como las del viento casi s\u00f3lido que chamusca las hojas resistentes de los almendros que Norma plantara para que los ruise\u00f1ores del barrio construyeran nidos, que a\u00fan esperan ser habitados.<\/p>\n Un nido, un homenaje a la esperanza, a la espera, una expectaci\u00f3n que contiene una apuesta por la vida.<\/p>\n Mi torre es la de papel, no la de Babel; me canso de repetirlo, no deseo confusiones; torre casi escondida en mi interior repleto de papiros callados, de tabletas sumerias y ac\u00e1dicas de arcilla y con rajaduras un tanto babil\u00f3nicas emergidas de una Mesopotamia gris, producto de lecturas solariegas nutridas con cuentas de \u00e1mbar talladas por art\u00edfi ces y chamanes babil\u00f3nicos en la \u00e9poca de Sem\u00edramis, donde lo imaginario reproduc\u00eda lo imaginario, y los jardines colgantes, como esquifes en un mar de balcones, fueron lugar donde los dioses de todas las religiones adoraron su Dios, que es el mismo con rostro diferente. All\u00ed donde Abraham descubri\u00f3 la unidad de Yahveh y todav\u00eda los dioses confusos aprenden de s\u00ed mismos y por cuenta propia el contenido de lo que a\u00fan no ha sido escrito; de lo que llamar\u00edamos \u201cla creaci\u00f3n carente\u201d, o bien \u201cel logos virgen\u201d, papeles y pelajes que transmiten voces ocultas que nacer\u00e1n un d\u00eda.<\/p>\n Ahora, como siempre me desahogo escribiendo y pensando en seres de otros mundos, en aves migratorias como \u00e1ngeles de hueso, en dragones de fi bra maced\u00f3nica, en fantas\u00edas pintadas y escenogr\u00e1fi cas como las del p\u00e1jaro azul de Maurice Maeteerlinck, o en oleajes de los cuales sin recordar su imagen soy capaz de reconstruir para adornar mi m\u00fasica interior. Pienso en la diosa Urania, cicerona del universo y le pido guiarme, pero a\u00fan soy muy pesado para fl otar, desciendo.<\/p>\n Ahora presiento coros de \u00f3peras auscultadas y nunca vistas m\u00e1s de media vez. Confi eso que existen sorderas productivas; que no s\u00f3lo algunos grandes m\u00fasicos transforman el ruido interior en melod\u00eda copiando la matem\u00e1tica imposible de las notas musicales como lo hiciera el inventor de la graf\u00eda de las mismas, Guido de Arezzo.<\/p>\n Pero como escuchar es tambi\u00e9n un memorable intento de las almas, digo \u201cvamos a o\u00edr\u201d y escucho\u2026 o imagino que escucho. Se produce el milagro de los peque\u00f1os t\u00edmpanos del sue\u00f1o. Imaginaci\u00f3n de lo imaginario en tiempo de sonido. Nadie sospecha mis resonancias ni mis ecos copiando repeticiones nuevas que no s\u00e9 de d\u00f3nde regresan, ecos de universos pasados que transitan en a\u00f1os-luz y que han desaparecido hace millones de estrellas; m\u00fasica esf\u00e9rica que s\u00f3lo puedo escuchar yo mismo.<\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Marcio Veloz Maggiolo (Listin, La Torre de Papel) (Para Jorge Luis Borges, algo tard\u00edamente) Hay torres de marfil, pero tambi\u00e9n las hay de papel. 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