Andres L. Mateo (Hoy, 27-9-18)<\/p>\n
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Soy como un ni\u00f1o extasiado ante el oto\u00f1o.\u00a0\u00a0<\/span>Debo al oto\u00f1o el m\u00e1s hermoso ritual del descubrimiento de las cosas, y por ello, cada a\u00f1o, escribo unas notas cuando en el ciclo de las estaciones se aparece. Iba a escribir de pol\u00edtica, pero no. Hace unos d\u00edas entramos en el oto\u00f1o y retomo el\u00a0\u00a0<\/span>tema que a\u00f1o por a\u00f1o he agotado. John Keats, el gran rom\u00e1ntico ingl\u00e9s le llamaba \u201cestaci\u00f3n de la bruma y la dulce abundancia\u201d, porque en el oto\u00f1o concurren todos los signos visibles del cambio de las estaciones. Y es como un pe\u00f3n del invierno. Llega y reparte cartas. Desnuda los \u00e1rboles, viste de gris la imagen moment\u00e1nea del poniente, y en el agobio desva\u00eddo de las tardes fulmina las hojas, que planean rendidas, con trazos sin volumen, encargadas de significar el gesto intolerable de una impotencia y una derrota. Pero no es \u00e9l, el oto\u00f1o \u00fanicamente es un pe\u00f3n del invierno.<\/span><\/p>\n Los dominicanos nunca hemos disfrutado del espect\u00e1culo del oto\u00f1o porque las estaciones son para nosotros el mito de lo id\u00e9ntico. \u201cUn eterno Verano\u201d, solemos decir. Y el oto\u00f1o es lo gris, el lecho pr\u00f3digo de las hojas, la suma largu\u00edsima de una tristeza, que s\u00f3lo existe en nuestra imaginaci\u00f3n o en la cita agobiada de alg\u00fan poeta. Mientras en el\u00a0\u00a0<\/span>verano todo es inocente,\u00a0\u00a0<\/span>en el Oto\u00f1o todo es sombr\u00edo.\u00a0\u00a0<\/span>Adem\u00e1s, no se anuncia ceremonialmente, como la primavera, simplemente aparece.<\/span><\/p>\n Aunque ahora volv\u00ed a toparme con el oto\u00f1o, siempre contaba a mis estudiantes la forma imprevista como lo conoc\u00ed (hablo del verdadero, no de esa versi\u00f3n que se enmascara de oto\u00f1o para quienes vivimos en una isla del Caribe).\u00a0\u00a0<\/span>Hab\u00eda llegado a Par\u00eds al final del verano del 1972, y agigantada hasta la talla de un signo, la realidad era todav\u00eda verde la noche anterior. Cuando abrimos las ventanas por la ma\u00f1ana, la visi\u00f3n panor\u00e1mica de una naturaleza\u00a0\u00a0<\/span>un\u00edvocamente gris nos dej\u00f3 perplejos. All\u00ed est\u00e1bamos Norberto James y yo, sobrecogidos por la turbaci\u00f3n y sin decirnos nada. Era como si millones de querubines hubieran pintado el mundo de gris, en una sola noche, mientras nosotros dorm\u00edamos.<\/span><\/p>\n Entonces me promet\u00ed a m\u00ed mismo que al inicio de todos los oto\u00f1os de mi vida escribir\u00eda una balada, o una canci\u00f3n. Nadie puede dudar que el oto\u00f1o posee el poder de transmutaci\u00f3n m\u00e1s asombroso, figura inteligible que cambia, adem\u00e1s de a la naturaleza, al hombre y la mujer. Y si cuento esta historia es para subsanar una carencia, porque el verano se va y es como si llegara, pero es una pena que el oto\u00f1o nos deje instalados en la perplejidad de los dioses, y ni siquiera nos damos cuenta. Eso es as\u00ed. Hace mucho m\u00e1s de diez oto\u00f1os que lo escribo. Los habitantes de esta isla del Caribe alardeamos con br\u00edos de nuestro \u201ceterno Verano\u201d, ignorantes de que las variaciones en el tiempo son un espect\u00e1culo que se suma a otro, y luego a otro; y cada momento impone el conocimiento total de una pasi\u00f3n, enf\u00e1tica dentro del orden de los signos que los seres humanos le hemos impuesto a las manifestaciones de la naturaleza.\u00a0 \u00a0<\/span><\/span><\/p>\n \u00a1Oh, Dios!\u00a0\u00a0<\/span>Un hombre de las islas mirando asombrado los distintos colores de las hojas mustias, mientras se desplaza en un tren por la ciudad de New York. \u00bfSer\u00e1 el mismo muchacho de 1972 que en Par\u00eds por primera vez conoci\u00f3 el oto\u00f1o? \u00bfEl mismo que descubri\u00f3 lo opuesto de la Primavera, la luz, los colores y su algarab\u00eda, el verde que transpira vivificante y la magicidad del aire; en todas las figuras posibles que se dibujan en el cielo y que la naturaleza nos proporciona gratuitamente?<\/span><\/p>\n El Oto\u00f1o es, pues, \u201cla estaci\u00f3n de la bruma y la dulce abundancia\u201d, como ya hemos dicho que escribi\u00f3 John Keats. Y aunque nosotros, los habitantes de las islas del Caribe, no lo podemos saber, el oto\u00f1o es tambi\u00e9n un pe\u00f3n del invierno.\u00a0\u00a0<\/span>Pido perd\u00f3n a mis lectores por este cantoncito de la nostalgia que siempre reservo para m\u00ed al inicio de la estaci\u00f3n sombr\u00eda, pero\u00a0\u00a0<\/span>soy casi viejo\u00a0\u00a0<\/span>y siempre escribo sobre el v\u00edvido asombro del Oto\u00f1o. Hoy no, no quiero escribir de pol\u00edtica. Prefiero el oto\u00f1o.\u00a0 \u00a0<\/span><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Andres L. Mateo (Hoy, 27-9-18) Soy como un ni\u00f1o extasiado ante el oto\u00f1o.\u00a0\u00a0Debo al oto\u00f1o el m\u00e1s hermoso ritual del descubrimiento de las cosas, y por ello, cada a\u00f1o, escribo unas notas cuando en el ciclo de las estaciones se aparece. Iba a escribir de pol\u00edtica, pero no. 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