{"id":36069,"date":"2019-10-05T05:59:59","date_gmt":"2019-10-05T09:59:59","guid":{"rendered":"http:\/\/debateplural.com\/?p=36069"},"modified":"2019-10-04T14:29:47","modified_gmt":"2019-10-04T18:29:47","slug":"balada-para-el-otono-otra-vez","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/debateplural.net\/site\/2019\/10\/05\/balada-para-el-otono-otra-vez\/","title":{"rendered":"Balada para el oto\u00f1o, otra vez"},"content":{"rendered":"<p>Andr\u00e9s L. Mateo (Hoy, 3-10-19)<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">Hubiera querido escribir sobre la \u201cmisteriosa\u201d desaparici\u00f3n de Quirinito, sobre C\u00e9sar el abusador,<span class=\"Apple-converted-space\">\u00a0\u00a0<\/span>sobre las primarias abiertas o cerradas, sobre la corrupci\u00f3n, sobre la suerte de Jos\u00e9 Ram\u00f3n Peralta, sobre el \u201cBecerro de oro\u201d Gonzalo Castillo y ODEBRECHT, sobre la crisis moral que nos abate, sobre Danilo Medina y el estado de ybris en que ha ca\u00eddo despu\u00e9s de frustrarse con la reelecci\u00f3n, sobre las canalladas del Jean Alain, sobre el despelote del gasto en las primarias;<span class=\"Apple-converted-space\">\u00a0\u00a0<\/span>pero siempre escribo una balada a la llegada del oto\u00f1o, esa \u201cestaci\u00f3n de la bruma y la dulce abundancia\u201d- como la llam\u00f3 el gran rom\u00e1ntico ingl\u00e9s John Keats-y \u00e9ste a\u00f1o entr\u00f3 septiembre y lleg\u00f3 octubre y no he cantado<span class=\"Apple-converted-space\">\u00a0\u00a0<\/span>al oto\u00f1o, como los viejos poetas. El oto\u00f1o concurre a la explicaci\u00f3n exageradamente visible de las estaciones. Nosotros, los habitantes de las islas del caribe, no lo sabemos, alardeamos con br\u00edos de nuestro \u201ceterno verano\u201d. Las variaciones en el tiempo son un espect\u00e1culo que se suma a otro, y luego a otro, y cada momento impone el conocimiento total de una pasi\u00f3n, enf\u00e1tica dentro del orden de los signos que el hombre y la mujer les han impuesto a las manifestaciones de la naturaleza.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">El oto\u00f1o, por ejemplo, es un pe\u00f3n del invierno. Llega y reparte cartas. Desnuda los \u00e1rboles, viste de gris la imagen moment\u00e1nea del poniente, y en el agobio desva\u00eddo de las tardes fulmina las hojas, que planean rendidas, con trazos sin volumen, encargadas de significar el gesto intolerable de una impotencia y una derrota. Nos decepcionar\u00e1 la primera imagen de lo innoble que \u00e9l ofrece, solo que no es \u00e9l, el oto\u00f1o es \u00fanicamente un pe\u00f3n del invierno.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">Los dominicanos nunca hemos disfrutado de ese espect\u00e1culo porque las estaciones son para nosotros el mito de lo id\u00e9ntico: \u201cun eterno verano\u201d. Y el oto\u00f1o es lo gris, el lecho pr\u00f3digo de las hojas, la suma largu\u00edsima de una tristeza. Mientras en el verano todo es inocente, en el oto\u00f1o todo es sombr\u00edo. Incluso la met\u00e1fora que usa el marco de comparaci\u00f3n de las estaciones, hace del oto\u00f1o de la vida un tiempo en declive.<span class=\"Apple-converted-space\">\u00a0\u00a0<\/span>Adem\u00e1s, llega en forma brusca,<span class=\"Apple-converted-space\">\u00a0\u00a0<\/span>no se anuncia ceremonialmente, como la primavera, simplemente aparece. Siempre cuento a mis estudiantes la forma imprevista como me top\u00e9 con el oto\u00f1o (hablo del verdadero, no de esa versi\u00f3n que se enmascara en la isla). Hab\u00eda llegado a Par\u00eds al final del verano. Agigantada hasta la talla de un signo, la realidad era todav\u00eda verde la noche anterior. Cuando abrimos las ventanas por la ma\u00f1ana, la visi\u00f3n panor\u00e1mica de una naturaleza un\u00edvocamente gris nos dej\u00f3 perplejos. All\u00ed est\u00e1bamos Norberto James y yo, sobrecogidos por la turbaci\u00f3n y sin decirnos nada. Era como si millones de querubines hubieran pintado el mundo de gris, en una sola noche, mientras nosotros dorm\u00edamos. Todo hab\u00eda cambiado, incluso nosotros mismos, aunque no lo sab\u00edamos.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">Entonces me promet\u00ed que al inicio de todos los oto\u00f1os de mi vida escribir\u00eda una balada.<span class=\"Apple-converted-space\">\u00a0\u00a0<\/span>Nadie puede dudar que el oto\u00f1o posee el poder de transmutaci\u00f3n m\u00e1s asombroso, figura inteligible que cambia, adem\u00e1s de la naturaleza, al hombre y la mujer. Y si cuento esta historia es para subsanar una carencia, porque el verano se va y es como si llegara, pero es una pena que el oto\u00f1o nos deje instalado en la perplejidad de los dioses, y ni siquiera nos demos cuenta. Conoc\u00ed un hombre que se muri\u00f3 de oto\u00f1o.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">Hubiera querido escribir sobre la celebraci\u00f3n de tantas cosas, pero es el oto\u00f1o y esas arideces refulgen en la conciencia como un episodio. Prefiero el oto\u00f1o.<\/span><\/p>\n<p class=\"p1\"><span class=\"s1\">\u00a1Ah, el oto\u00f1o, que es tan solo un pe\u00f3n del invierno!<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Andr\u00e9s L. 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